Iniciativas bonitas

Una de las cosas que más he apreciado siempre de la blogosfera es construir ideas entre todos. 

Es por eso que he organizado varios audiobooks o por lo que Mentes Corrientes era como era (aunque ya no fuesen blogs, sino radio, pero se nutría en gran parte de escritores que publicaban en Internet su arte). Y también me gusta compartir ideas que no nacen en este blog pero me parecen bonitas y de interés común. 

El Librero Callejero es un punto de encuentro virtual que complementa el presencial de su paradeta en Barcelona y esta vez ha lanzado una propuesta para celebrar su primer aniversario. Aunque está todo detallado en su blog, en concreto aquí, os cuento también un poco para que os entren ganas de hacer click.

Si pudieras elegir uno solo de entre tus libros, ¿cuál te llevarías a la tumba?

Bajo este lema, la idea es que todas las personas que se animen a participar escriban una reseña sobre su libro favorito, incluyendo el motivo por el cuál ocupa este puesto. Pero lo mejor de todo esto es que TODAS las reseñas serán publicadas (una por semana), para que todos podamos descubrir un pedacito de otros lectores y, cómo no, quizá encontrar el que puede convertirse en nuestro próximo libro de cabecera o simplemente en uno que sería interesante conocer (y por supuesto leer).

Además, realizará un sorteo entre todos los participantes de 3 libros a elegir de los que integran el catálogo de El Librero Callejero. Se entregarán en mano en la parada del mercado en el que se encuentra situado (todos los datos están indicados en su blog), así que si no sois de Barcelona no podréis recogerlos pero no por ello debéis dejar de participar. Realmente lo más interesante de esta propuesta es la idea de compartir lecturas a través de las reseñas y de los motivos que a cada uno le llevan a situar ese libro por encima de todos los demás. Y estoy segura de que todos tenéis un libro que os gustaría que todo el mundo leyera, porque ha significado tanto para vosotros que es casi de obligado cumplimiento el hecho de recomendarlo. Y El Librero Callejero nos da a todos el micrófono para compartir nuestras lecturas.

Así que, una vez más y por si os da pereza volver al enlace anterior, os vuelvo a dejar aquí el link.

¡Espero leer pronto vuestros libros favoritos! :)

La pequeña muerte, Eduardo Galeano

No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

But I do not.

"I wrote music today. Did you know that?" he says. "It was good. Better than anything I've ever done. It's going to be a concerto. In A minor. I wrote it because of the fireworks. Because they gave light. And hope. Because they were impossible."

"The Fireworks Concerto", I whisper, smiling.

"Why did you do this thing?" he says brokenly. His eyes are bright with tears. "Why did you give your life for nothing? The boy will die. You said so yourself. Now you will, too. And likely myself as well. If the guards get hold of me, I am a dead man. And for what? What did you change? The light you made is snuffed out. Hope is trampled upon. This wretched world goes on, as stupid and brutal tomorrow as it was today."

I know those words. Orléans said them to Alex and she wrote them down. In her last entry. With her last breath.

I'm tired. So tired. And weak. And everything's fading. But suddenly I'm laughing. I can't help it. Because I understand now. I know what Alex wanted to tell me. I know the answer. I know how her diary ends. Not with a smear of blood, not with death.

"Oh, dead man, you're dead wrong", I tell him. "The world goes on stupid and brutal, but I do not. Can't you see? I do not."

Revolution, Jennifer Donnelly.

El pasado siempre vuelve.

Te perdí en la página cincuenta y tres, aunque no fuese hasta veinte después cuando definitivamente me rompí en pedazos. Había olvidado cómo ocurrió todo, pero ahora que me sumerjo en el pasado leyendo tantas partes de mí, entiendo que quise borrarlo porque era suficiente soportar el haberte perdido, como para sumarle el hecho de que fui una idiota.

Hoy es tan tarde como lo fue aquel día, cincuenta y tres de un mes cualquiera de este caos de casi 400 páginas. Como lo fue aquel día en que te perdí por algo que no merecía la pena. Que nunca la mereció.

Te empujé a ti y me aferré al vacío.

Y eso es algo que nunca, nunca, me voy a perdonar.

                                                                                                                 

Brindo por haberte esperado.

Supongo que la vida, a su manera, enseña a golpe de casualidades, ésas que a veces yo fuerzo. Y al final el juego se convierte en una batalla en la que todos nos lanzamos enseñando los dientes a defender nuestras almas. A combatir el pasado para aceptar que la vida gira, las cosas cambian y las personas se esfuman.

Llegado cierto momento descubres que todos esos sueños que tenías se han perdido, no sabes cómo, y los planes que energizaban todo tu cuerpo ahora no son más que polvo. Que a lo que un día te aferraste como único salvavidas con el que respirar hasta que llegara el momento, ya nunca llegará a buen puerto. O a malo. Que nunca llegará a tus manos.

Y son detalles que olvidas, historias y personas que fueron sin duda un pedazo enorme de tu vida, y ahora ni siquiera recuerdas su voz.

Rostros ocultos, Salvador Dalí.

Quiero producir una pasión como una verdadera arquitectura en la cual la dureza de cada costilla cante con la precisión de las piedras angulares en los tallados de los sonetos que son ventanas paladianas…, una pasión con escaleras de dolor que conduzcan a los rellanos de la expectación y de la incertidumbre, con bancos para sentarse y esperar en los umbrales de la puerta del deseo, columnas de angustia, capiteles de celos labrados con hojas de acanto, reticencias en forma de rotos tímpanos, sonrisas tranquilas y redondas como balaustradas, cúpulas de encantado éxtasis.

Audiobook :)

Hooola a todxs.

Aunque estuve a punto de cancelar el proyecto porque apenas hubo participación, al final sí que se animó la gente y ha salido adelante, así que yo he hecho mi parte y, además de participar, he estado grabándolo entre ayer y hoy.

Primero de todo quiero agradeceros a todos los que habéis participado.

En segundo lugar, me alegra comunicar que en este no he tenido tanto problema con los cambios de sonido. Lo único ha sido en el relato de Sheyimash (y aquí además pido disculpas, porque había mucho diálogo y yo no sé interpretar xD) pero ha sido intencionado, que he puesto el diálogo a un volumen un poco mayor.

Todos los relatos que habéis mandado me han eeeeeeeeencantado (y seguro que a la gente también) y he disfrutado mucho grabándolos, así que gracias una vez más. No tengo preferencia por ninguno de los textos, pero en mi opinión, el que mejor me ha quedado ha sido el de María Isabel (menos mal que al final llegó a tiempo ^^).

Y ahora, sin más dilación, como hice con el otro audiobook os dejo la lista de los relatos y los enlaces a sus autores:

· 0:00 "Momentos", por Narroana. 

· 01:54 "Carta sin catástrofes", por Teresa  Avendaño.

· 05:54 "Palabras al viento", por Sheyimash.

· 09: 31 "Hace tiempo que tú, y ahora no (tanto)", por María Isabel GS.

· 13:05 "Estupidez humana", por Ester.

· 16:40 "Kafka", por Carlos.

· 19:08 "Reflexiones con una copa de gran reserva y alas de murciélago", por Alejandro. 

· 20:55 "Geena", por Ana.

Y, obviamente, el audiobook (en Ivoox y Youtube, para gusto del oyente):

 

Nuevo audiobook

Hoooola a todos.

Como ahora en verano por el tema de vacaciones el programa de radio está parado y no puedo practicar locución, estuve pensando en grabar un Audiobook, así que si hay suficiente participación, vuelvo a grabar otro.

Bases.

· El relato ha de tener un máximo de una hoja de word (aproximadamente, no voy a ser estricta con eso, pero no pongáis un tamaño de letra mínimo para que quepa más, que si es muy largo, locutado se hace más pesado).

· Temática libre. Absolutamente.

· Enviado a: elbauldelahabitaciondeallado@gmail.com con el asunto "Audiobook". Dentro del e-mail añadid vuestro nombre o nick (como queráis aparecer) y el título (obviamente). Indicad también si queréis que alguna canción concreta acompañe al relato en la grabación (tiene que ser instrumental), si os da igual cuál o si lo preferís sin nada de fondo. Además, si tenéis blog, twitter, tumblr o similares, podéis dejarlo para que lo anuncie con vuestro nombre (sólo una red social por persona, please).

· El plazo máximo era hasta el 2 de agosto pero dejo unos días más porque todavía no han participado suficientes personas. A partir de ese momento lo empezaré a grabar y supongo que estará para mediados-finales de mes.

· Si no hay un mínimo de 5 participantes se cancelará el audiobook -o amplío el plazo y lo dejo para más adelante-.

Y creo que eso es todo. Difundidlo donde podáis para que haya más diversidad y, además, como en una de las secciones de nuestro programa en Ágora Sol Radio leemos relatos de la gente, si queréis que cuando lo retomemos en septiembre también compartamos allí vuestras palabras, indicadlo en el correo.

Un saludo :)

Battle Royale, Koushun Takami.

Ya te lo digo: este país necesita el Programa. La cosa es que no es un experimento en absoluto. Vamos, ¿por qué piensas que le damos a los noticieros locales la imagen del vencedor? Por supuesto, los televidentes pueden sentir lástima por el vencedor, pensando que el pobre estudiante probablemente ni siquiera quería participar en el juego, pero no tuvo más opción que luchar contra los otros. En otras palabras, todo el mundo acaba pensando que uno no puede confiar en los demás, ¿entiendes? Eso aniquila cualquier esperanza de unión entre la gente para dar un golpe de Estado contra el Gobierno. Y así la República del Gran Oriente Asiático y sus ideales vivirán para la eternidad.

Blogueando encontré.

Todo aquel que escribe se conoce a sí mismo como tal, y es por eso que yo tengo muy claro que hay dos Ester """""""escritora""""""" que se pasan la vida declarándose la paz y la guerra.

Y aquí viene una entrada de agradecimiento que seguramente no os interese al 90% de la gente que me leéis. 

Pero esta entrada es para ellos.

Llevo en Blogger desde Febrero de 2009.  Cuando decidí crearme un blog jamás imaginé que terminaría convirtiéndose en algo tan importante para mí pero, como ya he dicho muchas veces, el que fue mi primer blog fue, durante dos años, mi hogar virtual, mi segunda casa, el lugar en el que yo era yo sin ningún tipo de restricciones porque bajo el seudónimo de Smily, nadie -o prácticamente nadie- conocía la identidad tras aquellas palabras. 

Cuántas personas pasaron por mi vida gracias a Internet. De muchas simplemente supe por sus comentarios -y, sinceramente, qué grande era esa compañía-, con otras me pasé meses mandándome mails eternos y, siempre manteniendo mi falsa identidad -aunque algunas llegaron a conocer mi nombre-, establecimos una gran amistad. Aún le tengo mucho cariño a esa gente, y es una pena regresar a sus blogs y comprobar que hace tiempo los abandonaron. Y luego conocí a otras personas que llegué a desvirtualizar. Alice -aunque creo que a ella la conocí primero por un foro-, Momo y Carlos. A estos dos les he desvirtualizado desde hace muy poco, y les descubrí entre esos dos años de aquel blog. Quizá no sean amistades como tal, pero esa gente lleva en mi vida más que otros que se hacían llamar amigos.

A Alice la conozco ya de hace varios años. Podemos pasarnos meses sin hablar pero cada vez que quedamos es como el primer día -y tengo un cuaderno genial que me regaló en uno de mis cumpleaños, y siempre que escribo en él me acuerdo de ella un montón-. Yo no sé que habría sido de mí si Alice no hubiera estado ahí muchas de las veces que me he caído. 

A Momo la conocí en junio del año pasado (unos días antes de desvirtualizar a otra persona que, de nuevo, bendito Blogger por haber metido en mi vida). Al principio estábamos las dos muy cortadas pero en seguida empezamos a hablar un montón. Momo es una persona súper adorable y no sabéis las ganas que tengo de que pase este curso y por fin se mude a Madrid para poder tenerla cerca y disfrutar más tiempo de su magia. Porque llevo casi un año queriendo volver a abrazarla.

Y luego está Carlos. Carlos. Que no sé ni por dónde empezar. Creo que conversaciones como tal he tenido dos durante todos estos años. Una por Facebook, unos días antes de que viniera a la radio, y lo que hablamos cuando inauguró Mentes Corrientes con Ana y conmigo. Y me quedé con las ganas de una conversación de verdad (tanta gente por ahí rondando, el estreno del programa y yo tenía tantos nervios que ni me di cuenta de lo mucho que tengo que agradecerle. Así que, toma nota, Carlos, tenemos que quedar). Lo curioso es que no ha sido necesario nada más. Nada. 

Y aquí es cuando retomo el tema de Ester y Smily luchando por salir a la luz en cada palabra que escapa de mis dedos. Ester controla sus palabras, lo que escribe y lo que publica. Smily simplemente escribe. De lo que sea. Pero con el alma al descubierto. Y, a día de hoy, Carlos es el único que conoce a esas dos partes de mí. A Smily porque él apareció en mi vida en un momento en que yo sólo era Smily. Ester nació después, y al final él terminó subiéndose al barco cuando le conté quién era yo. Y realmente, aunque me gusta compartirlo (obviamente, si no, no habría creado ningún problema), yo escribo para mí, pero no sabéis lo reconfortante que es que alguien, una sola persona, sepa lo que realmente pasa por tu cabeza y simplemente esté ahí, sin convencionalismos ni conversaciones forzadas. Simplemente estar. Y por eso Carlos es el único que conoce actualmente mi blog anónimo. Porque ante él no necesito ocultar mi identidad y entiende mejor que nadie lo que escribo porque conoce mi historia, mis cicatrices y lo que era y sigue siendo.

Definitivamente, Blogger es un mundo mágico, como lo es que un día, blogueando, descubriera a tanta gente maravillosa. 

Pd: Al publicarla he visto que es mi entrada número 100. Qué mejor manera de celebrarlo que dedicándosla a vosotros. Gracias :) 

La llama, Arturo Barea

"Le hablé de la guerra, repugnante, porque enfrentaba a hombres de la misma sangre unos contra otros, en una guerra de dos Caínes. Una guerra en la cual sacerdotes eran fusilados en las afueras de Madrid y sacerdotes daban su bendición al fusilamiento de pobres labradores, hermanos del propio padre de don Leocadio. Millones como yo, que amaban sus gentes y su pueblo, estaban destruyendo, o ayudando a destruir, aquel pueblo y aquellas gentes tan suyas. Y lo peor era que ninguno de nosotros tenía el derecho de permanecer neutral.

Yo había creído, y aún creía, en una España libre con un pueblo libre. Había querido que esto llegara sin derramamientos de sangre, a fuerza de trabajo y de buena voluntad.

¿Qué podía hacer si esta esperanza, ese futuro se estaba destruyendo? Tenía que luchar por ello. Y así, ¿tenía que matar a otros? Sabía que la mayoría de los que estaban luchando con las armas en la mano, matando o muriendo, no pensaban en ello, sino estaban animados por las fuerzas desatadas de su propia fe. Pero yo estaba obligado a pensar, para mí esta matanza era un dolor agudo que no podía olvidar ni calmar. Cuando oía el ruido de la batalla, no veía más que españoles muertos en ambos lados. ¿A quién tenía que odiar? ¡Ah, sí!, a Franco, a Juan March, a sus generales y monigotes partidarios y a los que cimentaban negocios sobre la sangre, a las gentes privilegiadas del otro lado. Pero entonces tenía que odiar también a ese Dios que les había dado a ellos callos en el corazón que les permitía organizar la matanza, y que me torturaba a mí con la tortura de odiar el matar, y que dejaba mujeres y niños sufrir su raquitismo y sus jornales de hambre, para acabar despedazándolos con obuses y bombas. Estábamos cogidos todos en un mecanismo monstruoso que nos trituraba entre sus ruedas dentadas; y si nos rebelábamos, toda la violencia y todo el odio se volvía en contra nuestra, arrastrándonos a la violencia."

Primer programa de Mentes Corrientes.

Ya hemos subido el programa del sábado pasado, pero por algún motivo la página de archive.org no funciona ahora, pero igualmente os dejo el link a la página de Ágora Sol para que lo probéis a escuchar cuando queráis :)

Perdonad, sobre todo, el final, pero también nuestra inexperiencia a lo largo del programa.

Y cualquier crítica o comentario es más que bienvenido.

Revolution, Jennifer Donnelly.

I don't like hope very much. In fact, I hate it. It's the crystal meth of emotions. It hooks you fast and kills you hard. It's bad news. The worst. It's sharp sticks and cherry bombs. When hope shows up, it's only a matter of time until someone gets hurt.

Ayer volví de Irlanda. Cuando pase las fotos quizá publique alguna entrada para enseñarlas o, seguramente, suba alguna a Flickr. Allí me compré varios libros y, sinceramente, al leer esta parte en uno de ellos, sentí que tenía toda la razón del mundo.

No es que esté triste, para nada, simplemente, es que no hay ninguna mentira en ello. Tener esperanzas en algo suele empeorarlo todo, porque después las cosas no salen como querías y "sólo es cuestión de tiempo que alguien resulte herido". Seguramente tú. O quien sea que haya tenido esperanza.

No se trata de no ilusionarse con nada sino, tal vez, de mantener abierta esa enorme posibilidad de que todo se tuerza, algo o alguien cambien tus planes o, simplemente, por algún motivo o por otro, algo que esperabas te decepcione. O dejar que la ilusión te inunde y, después, quizá, darte el batacazo contra la realidad. Eres tú quien decide. Pero yo, por el momento, voy a intentar no dejarme llevar demasiado por las esperanzas. Porque luego pasa lo que pasa. 

Y ya van varios choques contra la realidad. 

Fuera de cobertura.

Esta entrada es sólo un aviso para decir que estaré hasta el 22 desaparecida, porque me voy a Irlanda el miércoles :D

Si dispongo de mi Internet a mi antojo allí, quizá publique algo con alguna fotillo o simplemente contando qué tal me va, pero no es seguro. 

De todas maneras, quizá Anika actualice el blog y, si no lo hace, os recuerdo que podéis seguir enviando vuestras participaciones al correo mentescorrientes@gmail.com 

Además he creado una página (ésta) para que accedáis más fácilmente a las condiciones.

Animaos, anda, que es una oportunidad muy buena y nosotras necesitamos vuestra ayuda.

¡Hasta la vista! :)

Audiobook 2

Esta tarde @teeburucoriso y yo hemos quedado para grabar y, al final, hemos improvisado un Audiobook. Cada una hemos leído dos relatos nuestros (los míos tienen más de dos años, así que si no os gustan, puedo justificarme con que fueron escritos hace mucho xD).
Espero que os guste :)
Ir a descargar

(no os olvidéis pasar por la anterior entrada)

Mentes Corrientes.

Anika y yo tenemos entre manos un proyecto que lleva muchos meses ilusionándonos, y ahora que va a mudarse a Madrid, cada vez va teniendo más forma. Nos falta presentarlo a la asamblea de Ágora Sol Radio, pero a finales de Septiembre seguramente comencemos nuestro programa de radio "Mentes Corrientes". 

No anunciaríamos esto sin tenerlo asegurado si no fuera porque necesitamos vuestra colaboración. Una de nuestras secciones está centrada en los oyentes y queremos que participéis con relatos, cartas, opiniones, anécdotas o cualquier cosa que se os pase por la cabeza y queráis compartir (todo con alguna lógica, obviamente) que no supere los 1900 caracteres (con espacios). 

Como no sabemos cuánta participación habrá, hemos habilitado el correo mentescorrientes@gmail.com para que comencéis a mandar vuestras  colaboraciones y podamos contar con ellas cuando empecemos en Septiembre.

Esperamos leer muchas de vuestras palabras en la radio, porque queremos que "Mentes Corrientes" sea un espacio que creemos entre todos y podamos dar voz a todo aquel que quiera expresarse, sin necesidad de una gran amplitud de conocimientos. 

Simplemente, ideas de mentes corrientes.

 

Once minutos, Paulo Coelho.

A falta de actualizaciones desde hace tiempo (pese a que ya he terminado Selectividad y soy libre), porque llevo tiempo sin escribir nada, os dejo un fragmento de este libro que he encontrado antes por casa y me he empezado a leer.

>>Hoy, mientras andábamos alrededor del lago, por este extraño Camino de Santiago, el hombre que estaba conmigo, un pintor, una vida diferente de la mía, tiró una piedrecilla al agua. En el lugar en el que cayó la piedra aparecieron pequeños círculos que se fueron ampliando, ampliando, hasta alcanzar a un pato que pasaba casualmente por allí y que nada tenía que ver con la piedra. En vez de asustarse con la onda inesperada, decidió jugar con ella.

Algunas horas antes de esta escena, yo entré en un café, oí una voz y fue como si Dios hubiese tirado una piedrecilla en aquel lugar. Las ondas de energía me tocaron a mí y a un hombre que estaba en una esquina, pintando un cuadro. Él sintió la vibración de la piedra, yo también. ¿Y ahora?

El pintor sabe cuándo encuentra a una modelo. El músico sabe cuándo su instrumento está afinado. Aquí, en mi diario, soy consciente de que ciertas frases no son escritas por mí, sino por una mujer llena de “luz” que soy y rechazo aceptar.

Puedo seguir así. Pero también puedo, como el patito del lago, divertirme y alegrarme con la ola que llegó de repente y alteró el agua.

Existe un nombre para esa piedra: pasión. Describe la belleza de un encuentro fulminante entre dos personas, pero no se limita a eso; está en la excitación de lo inesperado, en el deseo de hacer algo con fervor, en la certeza de que se va a conseguir realizar un sueño. La pasión nos da señales que nos guían la vida, y me toca a mí descifrar esas señales.

Me gustaría creer que estoy enamorada. De alguien a quien no conozco, y que no entraba en mis planes. Todos estos meses de autocontrol, de rechazar el amor, han dado como resultado exactamente lo opuesto: dejarme llevar por la primera persona que me prestó una atención diferente.

Aún menos mal que no cogí su teléfono, que no sé dónde vive, que puedo perderlo sin culparme a mí misma de haber perdido una oportunidad.

Y si fuera ése el caso, aunque ya lo haya perdido, yo he obtenido un día feliz en mi vida. Considerando el mundo tal y como es, un día feliz es casi un milagro.

Audiobook.

Bueno, bueno, bueno, con 7 relatos contando el mío (espero no haberme saltado ninguno, luego repasaré el correo), el audiobook será publicado a lo largo de esta Semana Santa. No puedo aseguraros cuando porque, aunque tengo 4 relatos grabados, aún me faltan otros 3 y montarlo todo, y como este agobiante curso exige, voy a pasarme las vacaciones estudiando, así que grabaré cuando tenga un descansito (y mis hermanos no estén ocupando el estudio).

Pero prometido que estará antes del 10 de abril :) [al menos estará montado ese día, si mi conexión no me deja subirlo, se lo pasaré a una amiga para que se encargue ella, pero en principio espero tenerlo ese día].

Gracias a todos por la participación y difusión.

Por una blogsfera amiga.

Creo que el título lo dice todo, pero para más información, pincha en la imagen y te llevará al blog de Arielle, la personita que ha promovido esta idea :)

(soymuymalaparalostítulos)

He estado releyendo cosas y me he encontrado con algo de lo que siempre he estado orgullosa (aunque se me había olvidado), así que lo comparto con vosotros.

Y, para información de la gente que le gusta apropiarse de lo ajeno (si es que alguna de esas personas se pasa por aquí), todos los relatos que publico están previamente registrados en Safe Creative.

Navegaba en un océano de lágrimas, en un mar de gotas de agua salada. El furioso oleaje causado por la rabia de la desesperación se ensañaba con el indefenso acantilado que había nacido de las cicatrices de las heridas. Los valientes pececillos bailaban al son de una música invisible creada por la calma de los escasos momentos de felicidad. La brisa soplaba con la fuerza de un volcán, gracias al poder de la intrincable voluntad. Las nubes blancas creadas por cada una de las sinceras sonrisas que le habían arrebatado acompañaban a aquel sol abrasador, que calentaba con cariño el desgarrado corazón de una muchacha llena de dolor. Todo el paisaje danzaba en perfecta armonía, acompañando así la soledad de su alma, volviéndose uno, transformándose en el abrazo invisible del viento, que arropaba a la joven con su refrescante soplo. Un escalofrío la recorría de pies a cabeza cada vez que una paloma blanca atravesaba el inmutable espectáculo llevándose la poca paz que lograba alcanzar. Aquella paloma traía consigo el recuerdo de las ilusiones rotas, de los sueños que se desvanecieron sin previo aviso. Traía los miedos, los errores, las pérdidas, las equivocaciones… Parecía que aquel animal que solía ser símbolo de bondad y tranquilidad, en su equilibrado mundo significaba lo contrario. Pero no era así. Ella, con su vuelo, quería recordarle que existían seres que podía volar. Ella trataba de hacerle comprender que si cuando, al fracasar en sus intentos de echar el vuelo desde el nido, no hubiese luchado, jamás podría estar atravesando aquel magnífico lugar. Ella intentaba que la joven entendiese que siempre es difícil conseguir un sueño, pero merece la pena luchar incluso cuando parezca que no queda esperanza. Ella venía con el mismo mensaje de paz que simbolizaba en cualquier lugar del mundo, pero la muchacha nunca lo comprendió. Y vivió en su mundo, en esa playa construida con el dolor, el cariño y las ilusiones truncadas. Y allí un día cerró los ojos por última vez, feliz por haber logrado no sufrir más, pero olvidada en soledad por el miedo a perder. La paloma, desilusionada porque no comprendió su mensaje, llevo el ejemplo allá donde iba, y muchos niños, niñas, jóvenes y adultos aprendieron la lección. Y desde el cielo, el alma de la muchacha envió una tormenta que se encargó de borrar la desesperanza del aquel lugar, dejando el dolor y la alegría para que no olvidasen aprender, pero llevándose la desilusión.

Gracias a ella, el mundo retomó su color.

Ester.