No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.
La pequeña muerte, Eduardo Galeano
9.11.14
Publicado por
Ester L.
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Palabras...
André Gide.
>> La palabra que retienes dentro de ti es tu esclava; la que se te escapa es tu señora.
Proverbio persa.
Huellas.
30888
2 palabras:
¿Esto es del libro de los abrazos verdad?
Me pareció brutal de cabo a rabo.
Un abrazo!
Sí, es del libro de los abrazos :) Alucinante.
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